Gabriel n’était pas du bois de ceux qui se vantent et se targuent de leurs exploits, et quand bien même cela serait dans sa nature, il aurait des difficultés à trouver un champ où il excellait. C’était un laborieux, un travailleur, mais il n’était pas naturellement doué dans un domaine ou un autre. Cela le privait-il pour autant de toute forme d’ego… ? C’est ce que l’on pourrait croire, à le voir s’échiner en silence, exécutant les ordres aboyés par Wiland et supportant ses sautes d’humeur. N’en doutons pas : l’homme avait sa reconnaissance pour tout ce qu’il avait fait pour lui, tout ce qu’il lui apprenait, et c’était un bon vivant avec qui il était heureux de festoyer. Toutefois… Wiland était également l’épicentre de ses tourments, le fautif inconscient de sa déchirure avec son frère, et le tortionnaire qui le faisait chauffer, marteler, et tordre le métal jusqu’à épuisement. Au cœur de bien des sentiments contradictoires, le maitre forgeron semblait en avoir cure et n’hésitait pas à bosseler le caractère tendre de son ancien apprenti.

« Wiland… Nous manquons encore de fer.
_Est-ce que j’ai une tête à pondre du fer, Brynjolfson ? » Le salaud n’hésitait pas à faire sonner le nom de son père, ayant depuis longtemps acquis la connaissance que c’était une chose particulièrement efficace pour hérisser Gabriel.
« Bien sûr que non. Mais je t’en ai parlé des centaines de fois, nous devons anticiper les commandes si nous voulons être approvisionnés à temps, et…
_Les Snákrson attendront s’ils veulent tâter de mon fer, arrête de t’inquiéter.
_Ils peuvent aussi aller voir ailleurs.
_Ailleurs ? Ah ! S’ils ne veulent pas se retrouver avec un cure dent dans les mains, c’est chez moi qu’il faut venir. Je suis le meilleur !
_Pour le moment…
_Quoi ? Qu’est-ce que t’as dit ?
_J’ai dit : pour le moment. »

Ce n’est pas souvent que la bonne humeur de Wiland cédait place à une autre expression sur son visage, plus sérieuse, sombre, presque violente. Il pouvait faire mine de l’ignorer, de s’en moquer, mais au fond… Wiland devait connaître l’ambition que Gabriel se cachait à lui-même.

« Parce que tu crois que tu pourrais me remplacer ?
_Je n’ai pas dit ça. Je respecte ton enseignement. Mais je déplore ta gestion… Tu te reposes sur tes lauriers. Meilleur ou pas…
_Tu ferais mieux que moi, alors ?
_...
_C’est ce que je pensais. Allez, sors cette gueule de guenaude de ma forge et va nous acheter des minerais.
_Je t’ai dit qu’il n’y a plus rien dans les environs !
_Quoi ? T’as dit quelque chose ? Je t’entends pas, petit…
_Arrête ça, tu…
_Houhou, je crois que quelqu’un n’a pas bien envie de travailler ici…
_Je ne fais que ça, travaillez pour toi, espèce de goule fainéante…
_On se rebelle, Brynjolfson ?
_Que Deyja t’emporte Wiland !! »

Le maitre forgeron éclata de rire, aveugle à la réelle colère de Gabriel qui rassemblait précipitamment son paquetage et jetait le tout sur son dos, les yeux noirs et les lèvres pincées. Il bouscula son patron pour rejoindre la sortie, sourd à son exclamation surprise et toujours aussi amusée : « Oh, allez, Gabriel, reviens ! On peut jamais rire avec toi… »

Bouillonnant, courroucé et vexé, Gabriel partit en de grandes enjambées, mettant le plus de distance possible entre lui et Wiland avant de faire cap sur le flanc de montagne le plus proche, connu pour être une bonne réserve de minerais… Même en colère, même en ayant une folle envie d’enfoncer sa pioche entre les deux yeux de son ancien maître, Gabriel restait dévoué à cette forge, à cet art, à cet homme. Et ça l’énervait encore plus. Parvenu à destination, déjà essoufflé et en sueurs, ignorant le froid qui mordait sa peau humidifiée, il jeta son sac à ses pieds et se saisit de sa pioche. Les premiers coups, il les jeta avec rage, déchiquetant la roche plus que la minant, brisant son humiliation, son éternel sentiment d’insatisfaction à chaque fois que la pique s’enfonçait dans la montagne.

« Putain de Wiland… Chienne de montagne, chienne de forge, chienne de vie, putain, crève, crève… !! » Ses bras étaient plus forts, mais aussi plus abimés et douloureux que quand il était un adolescent criant au monde son injustice… Et ce coup de colère ne lui ramenait guère sa jeunesse, juste ses tourments. Le pauvre Wiland l’avait titillé au mauvais moment. Son échange, sa confession à Svein restait morte, sans réponse, ils étaient encore gravés en son cœur, au fer rouge, le saignant, et la cicatrice était encore trop fraîche… Il était revenu sur Snákr, seul, seul avec tout ce qui allait de travers dans son existence. Il était toujours un petit forgeron à la botte d’un maître qui l’estimait plus comme faire-valoir que comme partenaire, frère aîné distant de frères et sœurs qui commençaient progressivement à l’oublier, célibataire endurci qui ne comptait plus les jours qui le séparaient d’une relation sincère, père absent d’une petite qui grandirait loin de lui, ami mais jamais meilleur ami, toujours second, jamais premier, en rien, ni en forge, ni en amour, ni en amitié, toujours quelqu’un de plus doué au-dessus de lui… Svein, Wiland, Hagen, tous, toujours… « Crève ! » Un coup de pioche, contre une roche trop dure. Le métal se détacha du bois et la pique s’enfonça profondément dans sa main gauche, l’ouvrant de part en part. Par chance, elle ne l’avait pas transpercé, mais il était difficile d’évaluer les dégâts car son sang, rouge et épais, sortait abondamment de sa blessure et s’engluait dans la terre et la crasse.

Trop surpris et choqué pour crier, encore sous le coup de l’adrénaline, de la bêtise de son geste et de la fureur qui l’avait étreint, Gabriel leva sa main blessé au niveau de ses yeux et l’étudia, entre effarement et fascination. Il ne savait pas si c’était grave. Une telle éventualité l’aurait normalement pétrifié : ses mains, c’était ses outils, la partie la plus utile de son corps… Mais là, il les observait avec détachement, abruti par la fulgurance de l’évènement, et le contrecoup de son énervement. Calmement, il enveloppa sa paume dans un tissu qu’il trouva dans son sac et serra. Il ne ressentait pas encore la douleur, ce qui le poussa à rassembler le fruit de son minage dans un sac conçu pour ce travail ingrat. C’est patiemment qu’il rangea les minerais d’obsidienne grossièrement taillés – la plupart étaient trop explosés pour être utiles et il les abandonna à regret. Hissant le tout sur ses épaules, il s’attarda enfin sur la douleur qui lui engourdissait la main et tout l’avant-bras. Peu à peu il reprit conscience, jugea qu’il serait trop risqué de simplement laver cette blessure et dormir dessus… Dans un soupir, il se résigna à se faire ausculter. Mais pas par n’importe qui. Titubant un peu, car son sang imbibait déjà largement le tissu qui entourait sa main, il fit route en direction de l’échoppe de l’alchimiste en qui il avait le plus confiance : son ami, Sigrid Hakondóttir.

Moins d’une heure plus tard il fut à sa porte, blanc comme un linge, couvert de sueur froide et honteux. Il s’appuya contre le chambranle dans un soupir défait. Honteux de cet accident bête, de s’être emporté, d’avoir pensé… Ah. Il savait bien qu’il y avait du vrai, dans tout ça. Même pour Sigrid et Hagen… Arriverait-il à la voir, à la regarder dans les yeux, sans rougir ? La jalousie ne l’avait jamais épargné. Pour Svein, aujourd’hui pour Hagen… Le chasseur était si proche de Sigrid. Peu de temps après avoir rencontré la jeune femme, Gabriel avait su qu’il pouvait lui faire confiance. Ils étaient devenus proches et Sigrid était ce qui se rapprochait le plus d’une famille pour lui sur Snákr… Mais la réciproque n’était pas vraie. Mille fois elle lui préférait le beau chasseur que Gabriel avait du mal à détester. Il n’était tout au plus qu’un substitut, et pourtant… Il avait envie de plus. Il avait envie d’être plus que ça. D’être quelqu’un, lui-aussi, d’être meilleur, le meilleur, rien qu’une fois. De vivre sa vie comme il l’entendait. C’était sa vie, sa vie à lui, pas celle de ses frères, de ses sœurs, de Svein, de Wiland… La sienne, et… La porte s’ouvrit, l’arrachant brusquement à ses pensées. Il sursauta, expirant en se redressant maladroitement. « Sigrid… Sigrid, tu m’as manqué. » Souffla-t-il de sa voix grave, desséchée et hagarde. Ils s’étaient vus il y a quelques jours seulement, mais peut-être que son expression perdue le sauverait de cette entrée ratée. Timidement, il éleva sa main blessée au niveau de son torse. Le pansement de fortune, tâché et gorgé, pendait pitoyablement le long de son bras. « J’ai eu… un petit accident. »

Sigrid était là, ce qui était déjà un soulagement immense. Il n’aurait peut-être pas eu le choix, mais il aurait eu des difficultés à se rapprocher de quelqu’un d’autre, d’un inconnu. Il n’était pas spécialement à l’aise avec les contacts, et préférait les éviter lorsque cela était possible. C’était plus simple avec l’alchimiste, dont la simple vue des mèches folles d’un blond éclatant encadrant un visage rond et jovial, suffisait à l’apaiser et le mettre en confiance. Même quand elle le réprimandait comme un garçonnet imprudent.

« Je suis venu tout de suite. » Mentit-il éhontément, persuadé dans sa naïveté qu’elle ne serait pas en mesure de le contredire – alors que le sang avait déjà commencé à croûter et craqueler par endroits, bariolant sa paume pulsante. « Ma pioche s’est retournée contre moi. »

C’était une façon de présenter les faits, non… ? Après tout, omettre qu’il l’avait fracassé contre une paroi trop dure, en faisant fi des crissements d’alarme, ce n’était pas vraiment un mensonge non plus ? De toute manière, devenant quelque peu nauséeux, il n’était pas en mesure de formuler une explication plus étayée et vraisemblable. Ni même de prendre l’initiative d’entrer et se mettre au chaud, si bien qu’il se laissa docilement pousser et déplacer par son amie jusqu’à une chaise sur laquelle il tomba lourdement.

Sa main bientôt entre celles plus fines et douces de Sigrid, il se pencha en avant pour constater lui-aussi l’étendue des dégâts. L’adrénaline retombant progressivement, lui rendant ainsi son sens des réalités, il commençait à ressentir de désagréables picotements dans la paume… Qui augmentèrent furieusement lorsque ses yeux clairs tombèrent sur la coupure, vilaine, béante, cerclée de sang coagulée. Entendre la jeune femme parler de microbes lui attira un regard soucieux et brillant, ses prunelles s’illuminant d’une lueur de crainte primaire. De sa voix rocailleuse et troublée, il demanda d’un ton étranglé :

« Ce n’est pas grave, pas vrai… ? » Ne s’apercevant nullement qu’il avait maintenant tout l’air d’un enfant peu habitué à traiter des bobos – même si celui était effectivement impressionnant en apparence – il tentait de s’étirer plus avant pour regarder sa blessure et ce que Sigrid faisant, ce qu’elle prenait, restant attentif au moindre de ses gestes. « Je ne vais quand même pas perdre ma main… Ah ah… Ce serait ridicule… Hein, ce serait ridicule ? »

Pinçant les lèvres, il se redressa légèrement quand elle fit mine de s’éloigner mais la tête lui tourna, et il retomba aussi sec. Il n’avait pas perdu tant de sang, c’était plutôt l’angoisse qui s’exprimait. Ne dit-on pas que les hommes sont plus impressionnés que les femmes par la vue du sang, et plus vite inquiétés par leurs blessures de guerre… ? En tout cas, cela se vérifiait parfaitement avec Gabriel. À peine eut elle préparée le chiffon, et celui-ci n’avait pas encore touché la plaie que le forgeron sursauta et geignit d’une douleur pas encore ressentie.

« Attends, attends… ! » Mais attendre quoi, au juste ? Gabriel inspira en triturant son pantalon de sa main valide, expira bruyamment tout en agitant ses jambes avec nervosité. « Aïe, aïe… ! Ça pique… Vas-y doucement… »

L’avantage, c’est qu’en se plaignant autant le bougre se maintenait bien éveillé et conscient de ce qu’il se passait. Penché vers la blessure, et ainsi tout proche de Sigrid, il rougit quand elle le gronda sur son accident. Qui était incroyablement bête, autant l’admettre, mais la fierté de l’apprenti minier fut la première à se manifester.

« Je pensais que manier une pioche, ça serait pareil que le marteau mais..aïe ! Ce n’est pas la même chose, et puis, j’aurais dû prendre du matériel plus solide. » Il lui jeta un coup d’œil, et confessa finalement sa vanité dans un soupir. « Enfin… J’aurais surtout dû mieux me renseigner et rester concentré, je suis parti énervé récolter des minerais et c’est dans ces moments que les accidents arrivent… »

La jeune femme n’avait de toute évidence pas besoin qu’il lui révèle son agacement pour comprendre que quelque chose clochait, ce qui l’impressionna. S’il n’était évidemment pas un maître de la dissimulation, il ne pensait pas pour autant être lisible comme un livre ouvert… Sans bien se l’expliquer, il était flatté, et ravi qu’elle le connaisse suffisamment pour percevoir ses signaux faibles. Ils étaient peut-être plus intimes qu’il le croyait, et même… Ah… Si vite emballé. Il devait absolument cesser de se raconter des fables, car c’était là la source de la plupart de ses peines : à force de rêver sa vie, il ratait la réalité, et cette dernière lui semblait souvent fade.

Sigrid avait raison, il n’était pas au mieux de sa forme et ce bon vieux Wiland avait été le déclencheur de son coup de sang – tout le mérite ne lui revenait pas, cependant. Gabriel n’essaya pas de lui cacher la vérité et hocha doucement la tête.

« On a du mal à se comprendre. Mais… C’est de ma faute. Je veux fonctionner différemment, qu’on soit ouverts aux autres îles et aux continentaux, qu’on ne soit pas dépendants des miniers, et… Bref, je veux plus. C’est moi le problème, Wiland lui ne change pas. »

C’était peut-être un constat brutal et injuste, mais c’était le sien, basé sur sa longue expérience du maître forgeron. Ce dernier avait de nombreuses qualités, et un don sans équivalent. Vivre dans son aura était épuisant. Il n’avait pas le talent pour briller auprès de lui, comment croire le contraire ? Et il se ralentissait encore avec une blessure pareille… Sa main, tristement seule et froide, étendue à l’envers près de la cuvette d’eau, lui fit une triste impression. Elle paraissait morte, et il anima faiblement ses doigts, tentant de serrer et fermer le poing… Mais ça lui fit mal et il renonça, glissant alors un regard malheureux à son amie.

« Je ne crois même pas qu’il se soit aperçu réellement que j’étais… Agacé. Mais c’est injuste de lui en vouloir, j’ai de la chance d’être auprès de lui. Ce n’était qu’une contrariété au milieu d’autres, et ça m’a fait faire n’importe quoi. » Svein était évidemment en tête de proue de ses préoccupations, suivi de près par les envies d’ailleurs de Sigrid, qui le conduisait vers une zone de brouille avec Astrid, la mère de sa fille, fille qu’il voyait trop peu… Tout était bien trop entremêlé. Il soupira et étira doucement ses épaules engourdies par l’effort. Maintenant qu’il avait cessé de s’agiter, sa propre sueur lui donnait froid et le crispait, lui donnant une posture raide et inconfortable – à l’image de sa présente gêne. « C’est gentil de t’en préoccuper, Sigrid. Je suis surpris que tu t’en sois rendue compte… » Il esquissa un sourire maladroit. « Tu es mignonne, merci. »

Ne souhaitant pas les enfermer tous les deux dans une conversation qui tournerait autour de ses petits problèmes, persuadé que Sigrid n’avait pas besoin de cela pour le visualiser comme un pleurnichard, il préféra réorienter leur échange – vers elle, un sujet plus joyeux et qui le ravissait aisément.

« J’ai voulu te voir, il y a peut-être dix jours. J’avais repéré toute une floraison de pyrelles et je voulais t’y emmener, j’espère qu’elles n’ont pas été toutes récupérées depuis… Je suis tombé sur Harald, mais il ne savait pas où tu étais. » En son cœur, il avait alors su qu’en trouvant Hagen il avait toutes ses chances de savoir où se trouvait Sigrid… Mais sa fierté le lui avait interdit, et il avait préféré prendre sa retraite. « Tu vivais une grande aventure ? » Demanda-t-il sur le ton de la plaisanterie, davantage pour balayer la pointe de jalousie qui lui creusait l’estomac que pour réellement l’interroger. Car, après tout, quelles étaient les chances pour qu’effectivement la jeune femme se retrouve à courir l’archipel avec un marchand de Gamall ?

Il n’était pas bien malin de proférer un mensonge grossier pour une aventure aussi futile, mais Gabriel ne voulait pas passer pour plus ridicule qu’il ne l’était déjà. S’il pouvait se targuer d’être moins rustre que la plupart des bougres de son île d’adoption, ce n’était pas pour démontrer l’instant d’après qu’il avait un tempérament impulsif et colérique, au point de se blesser tout seul avec une pioche et de refuser, par fierté, d’aller se faire soigner. Et il avait bien finalement bien fait de s’en convaincre, car sa main était sauvée ! Soulagé de l’entendre, il agita joyeusement ses doigts engourdis et ne s’offusqua même pas de son conseil aux allures de rappel à l’ordre.

« Tu as raison… Comme toujours. Ce n’est pas pénible, de toujours avoir raison ? » Demanda-t-il avec un sourire en coin, l’air plus malicieux que sincère. Il y avait effectivement du vrai dans ce qu’elle disait : il risquait moins de se sectionner la main en demandant conseil à un expert en la matière. Sauf que les experts en minage, les mineurs – tout le monde suit ? – n’étaient pas toujours friands de révéler les secrets de leur gagne-pain… Jusque-là, rien de surprenant. Et en plus, ceux de Snákr jouissaient d’un statut et d’une aura qui les rendaient d’autant plus jaloux de leurs savoirs, qu’ils pensaient être les seuls à maîtriser. « Je n’ai plus qu’à trouver un mineur doué et partageur, qui acceptera de me révéler son savoir-faire plutôt que d’arracher cent pièces d’or à Wiland chaque lune. » Un petit ricanement passa ses lèvres, redevenues roses maintenant qu’il reprenait des couleurs. « Tu n’aurais pas ça en stock dans ton échoppe ? »

Même si cela devait être long, même s’il devait s’y reprendre à plusieurs fois et s’entraîner nuit et jour, Gabriel était tenace, et opiniâtre. Il avait également l’intime conviction qu’une connaissance pointue des minerais ferait de lui un meilleur forgeron, peut-être même plus doué que Wiland lui-même qui ne s’était jamais préoccupé de la récolte, mais seulement de la confection et de la forge. Ce nouvel objectif aurait également l’avantage de le détourner de ce qui lui assombrissait le cœur, et c’est aussi pour cela qu’il s’intéressa de plus près à son amie.

En évoquant son frère, celui qu’elle ‘appréciait’ le moins.
Bravo Gabriel, bien joué, c’était fin et subtil. Se maudissant intérieurement, et secouant la tête dans un soupir contenu, il se promit de ne plus évoquer Harald alors qu’il essayait justement de se montrer amical et de bonne humeur. Il appréciait sincèrement le frère aîné de la jeune femme, c’était un ami dynamique, convaincu et sûr de lui, avec qui il était bon de se trouver. Il était confortant, quand on était de nature à douter de tout, d’être en compagnie d’un homme qui ne semblait jamais en proie à l’hésitation. Par certains aspects Harald lui rappelait également Svein… Il n’avait pas fallu longtemps pour que Gabriel se rapproche de lui, attiré comme une Guenaude l’est d’un tumulus – il s’abstiendrait toutefois de faire la comparaison à haute voix.

« Ton frère est plus attaché à toi qu’il le croit lui-même… » Murmura-t-il avec prudence, conscient qu’il approchait d’un terrain dangereux et qu’il maîtrisait insuffisamment. Il n’aimait pas voir le frère et la sœur se déchirer, les appréciant tous les deux, même si sa tendresse le pousserait à prendre le parti de Sigrid s’il y était obligé. « Mais c’est aussi un abruti aux idées arrêtées. Ton abruti de frère… ? »

Il était moins houleux de s’intéresser plus avant au périple qu’elle avait vécu… Sur Fálki ? Voilà qui était étonnant et aventureux ! Gabriel fronça légèrement les sourcils, surpris de cet enchaînement de situations. Il connaissait suffisamment bien Hakon pour savoir que si l’histoire lui était tombé dans l’oreille, il avait dû déchainer sa colère sur son unique fille.

« Un marchand de Gamall… ? » Il n’y avait pas tant que ça sur Jarda, surtout des qui se sentirait assez sûr pour rejoindre les côtes de Fálki. « Est-ce que c’est Logan que tu as rencontré ? Je l’ai… Trouvé, sur les berges de la ville. » Presque mort et heureux d’être arrivé sur Snákr, un vrai comportement d’illuminé pour un continental. « Sacrée excursion ! En compagnie d'un étranger, madame, vous êtes toujours aussi audacieuse. » Gentiment taquin, son sourire dessina une fossette dans sa joue puis il enchaîna avec plus de sérieux. « Tu n’étais jamais allée là-bas, non ? Qu’est-ce que tu as ramené ? » Il n’était pas lui-même un grand voyageur, mais il était coutumier des traversées vers Bjǫrn pour visiter sa famille, et se rendait dans la bourgade d’Astrid autant que possible pour y voir Solveig. A sa connaissance Sigrid n’avait pas d’attaches extérieures, et son père n’était pas à favoriser ce type d’ouverture d’horizon. « Comment a réagi ton père… ? »

Sûrement aussi bien que Svein lorsqu’il avait appris que Gabriel favorisait le départ de Sigrid pour Fálki. Il n’en avait pas été témoin lui-même, mais le récit d’Astrid lui avait suffi pour imaginer la colère de son cadet. Hakon était autrement plus violent et impressionnant – au final, et quoiqu’il puisse en dire, il restait quelque chose du bambin souriant au fond de l’âme de Svein… Gabriel n’était pas le plus démonstratif de l’île, mais il n’était pas rare de le voir sourire. Auprès de Sigrid c’était facile, elle avait un dynamisme et un positivisme qui l’émerveillaient bien souvent. Et elle était mignonne, même s’il lui était interdit de le dire ! Un rire répondit à sa menace, et il leva sa main valide en signe de réédition.

« Pardonnez-moi milady, je me suis laissé emporter. » Nul doute qu’il mériterait là-aussi un doigt enfoncé – mais où ? hum – pour oser l’appeler milady, mais il prenait le risque. « …Je t’agace, moi ? » Un regard et une moue tristes accompagnèrent sa question, tandis qu’il laissait courir ses yeux clairs de son minois à ses mains, qui travaillaient un onguent ne lui disant rien qui vaille. « C’est parce que je suis aussi un handicapé des sentiments ? » Docilement il lui offrit sa main blessée puis, penchant légèrement la tête sur le côté, il évita son regard pour chuchoter plus bas. « Hagen est différent, j’imagine ? »

Est-ce qu’il geignit pour faire oublier sa question, ou réellement parce qu’il eut mal, cela restait de l’ordre de l’interprétation, mais en tout cas il fut bruyant et douillet comme un petit garçon subissant la bougeotte de ses premières dents de lait. Il manqua plusieurs fois d’arracher sa main aux bons soins de Sigrid, et lui demanda d’être douce au moins trois fois avant de s’apaiser et se laisser manipuler. Il fallait de la patience pour enfiler le tablier de guérisseuse ! Le supplice terminé, Gabriel étudia avec méfiance sa main recouverte de l’onguent, bien que ce dernier lui procure une agréable sensation de frais.

« J’ai été brave, » Mh mh. « mais tu as surtout été très patiente. Merci. Qu’est-ce que je peux faire pour te remercier ? »

Sigrid avait sûrement son lot de tâches à réaliser, mais lui-même n’avait pas l’intention de retourner maintenant à la forge. Wiland ne le laisserait pas prendre congés de son travail « simplement » parce qu’il était blessé, mais pour aujourd’hui tout du moins, Gabriel ne comptait pas s’exposer à ses remarques.

« On n’est pas obligés d’attendre, on pourrait aller trouver ces pyrelles maintenant ? Si tu en as envie… » Il esquissa à nouveau un sourire timide, incapable de se départir de son attitude précautionneuse – comme s’il marchait sur des œufs, et craignait à tout moment qu’elle l’envoie paître. « Je peux faire semblant de te kidnapper. Ton oncle n’y verrait que du feu. »

Gabriel n’imaginait pas encore à quel point cette idée de « kidnapping » pouvait avoir germé dans l’esprit de la famille de Sigrid. Il ignorait tout des intentions d’Harald à ce sujet, même s’il avait peut-être fait la sourde oreille à quelques signes avant-coureurs… Comme par exemple quand Hakonson lui avait révélé que la seule fille de la fratrie tardait trop à son goût à trouver un époux, et qu’il entendait lui en trouver un lui-même. N’obtenant pas de réaction tranchée de la part d’un Gabriel soucieux de ne pas mettre Sigrid en difficulté, Harald avait même expliqué qu’il préférerait un artisan pour endosser ce rôle. Quelles étaient les chances pour que le dit artisan soit lui ? Aucune dans l’esprit de Gabriel, qui imaginait plutôt Hagen, persuadé que le chasseur convoitait depuis longtemps leur amie commune.

La mentalité n’était pas la même entre Bjǫrn et Snákr, et les occasions pour le constater n’étaient pas rares. Gabriel était le témoin quasiment journalier de ces différences, et elles ne se limitaient pas à la manière dont les hommes de la Wyverne considéraient les femmes : vision de l’extérieur, artisanat, éducation religieuse, armée… Enumérer ce qui avait changé par rapport à son île de naissance serait laborieux tant rien ne lui semblait identique. Toutefois, il est vrai que Sigrid avait souligné des sujets sensibles : l’homosexualité et la place du sexe opposé. Le rapport des Snákrson aux amours entre hommes était obtus, mais à l’image de leur appréciation de la sexualité : tout semblait tourner autour du plaisir des hommes, dans tout ce qu’il a d’éphémère et de conquérant. Il ne serait pas nécessairement ardu de trouver un amant – son statut de forgeron pouvant à lui seul le rendre désirable aux yeux de certains – mais toute notion de sentimentalisme devait être bannie. Il n’y avait bien qu’à Fálki où ce doux rêve était accessible… Malheureusement il disposait de quelques attributs en trop pour jouir de cette vie-là.

« Je suis désolé… Je ne devrais pas parler de ce que je ne comprends pas. » Concéda-t-il avec prudence et réserve. Il n’avait pas l’intention de faire changer d’avis Sigrid, lui-même ayant été suffisamment témoin des tensions dans la fratrie. Il n’était pas légitime, ni à l’aise, et regrettait déjà un peu d’avoir abordé le sujet. « Je désapprouve aussi. » Ajouta-t-il d’un ton plus distant et lointain, bien qu’il soit sincère. Harald avait beau être son ami, il partageait avec son frère une tendance à jouer les jolis cœurs – et à disposer du corps de ses dames – qui lui déplaisait. Le gênait, pour être exact. « Et je plains le mari qui osera te considérer comme une monnaie d’échange. » Un sourire plus malicieux orna ses lèvres l’espace d’un instant – pas trop longtemps, au risque qu’elle ne lui fasse regretter cette outrecuidance.

D’autant plus qu’il avait son maître en matière d’effet de manche et de sourire ravageur, en la personne de Logan que Sigrid avait également rencontré. Il y avait de la passion, de l’exotisme et du mystère chez ce jeune homme mais, effectivement, absolument rien d’effrayant. De tels arguments ne risquaient pas de faire mouche auprès du père de famille qui, à l’instar de bien des iliens, basculait de la froide indifférence au mépris quand il était question des étrangers. Comme si ce n’était pas suffisant, le continental se faisait un nom dans le commerce, l’un des métiers les plus mal vus sur Snákr. Il ferait, en revanche, fureur sur Bjǫrn si ses voiles l’y conduisaient… Quoiqu’il en soit, Gabriel répondit d’un hochement de tête entendu et s’intéressa davantage aux détails du récit.

« Des…harpies ? Tu n’as pas été attaquée… ? » Il l’étudia d’un œil plus scrutateur et soucieux. Il n’avait pas pour habitude de dévisager Sigrid, bien qu’elle fût fort jolie. De manière générale, il n’était pas connu pour reluquer ces dames, et ne s’adonnait aux commentaires grivois qu’exceptionnellement, notamment lorsque la pression de ses pairs l’obligeait à piper une remarque à ce sujet. Sigrid ne portait pas de blessure visible, et avait le même teint rose et frais qu’habituellement. Il songea distraitement que si elle coiffait sa chevelure blonde, domptait ses quelques boucles sauvages et apportait plus de considération à sa tenue, elle n’aurait rien à envier aux plus jolies filles de l’île. Elle ne s’y intéressait et semblait au contraire mettre un point d’honneur à gommer sa féminité… Toujours est-il qu’il était rassuré, même si le simple mot ‘harpie’ l’avait fait frissonner. Il n’avait rien d’un guerrier, et cette créature le dégoûtait, avec son corps malingre et sa gueule repoussante… Un autre mot, un prénom plus précisément, eut également le chic de le faire réagir. Ses prunelles blues s’écarquillèrent légèrement de surprise. « Astrid… ? La capitaine du Fer de Lance ? » Gabriel était remarquablement discret sur sa vie privée. Sigrid savait bien sûr qu’il avait une fille sur Fálki, mais il n’évoquait pas sa mère. C’était de toute manière malvenu sur une île où avoir une fille était, au mieux, insignifiant, au pire l’équivalent de se coltiner un herpès. Loin de l’esprit du forgeron cette idée, il avait bien d’autres candidats en tête pour ce titre ‘élogieux’… En tête de liste, Hagen figurait en bonne place, même s’il avait honte de se l’avouer. Tout comme il avait du mal à ménager son plaisir en entendant que Sigrid se refusait à se confier à lui… C’était ridicule de réagir ainsi, mais il ressentait une profonde satisfaction et ne put s’empêcher de sourire benoitement.

« Tu n’as pas besoin de lui. » Renchérit-il d’un ton péremptoire, avec une sûreté qui lui était inhabituel. « Quoiqu’il puisse en penser. »

S’il était prompt à tacler son « adversaire », il s’était moins attendu à prendre un coup – même s’il s’agissait d’une taquinerie. L’indignation passa sur son visage, mais il la ravala avant qu’un mot de trop ne vienne franchir ses lèvres. Wilson lui disait toujours de se faire respecter, et d’user de la force s’il le fallait. Ses camarades ne supporteraient pas d’être moqués par une femme, et rabaisseraient éternellement Gabriel s’ils avaient été témoins de la scène. Mais, Gabriel, bien qu’il ne fût pas libéré d’une fierté mal placée, n’était pas fait ainsi. Il était trop doux, sentimental, et peut-être délicat pour réagir avec violence – toutefois suffisamment impulsif pour soupirer exagérément.

« Peuh. Ne soyez pas trop confiante, milady, je vous tords quand je veux. » Ah… L’homme savait manier le marteau, mais il ne parierait pas toute sa fortune qu’il gagnerait dans un affrontement contre Sigrid. Sous les bandages qui l’enserraient honteusement, il devinait une musculature dessinée. « Je n’ai peur de rien. » Heureusement qu’il n’y avait pas de témoin de ce mensonge superbe, soufflé avec une risette en coin. « Sauf des harpies, des guenaudes, du soleil de midi, du désinfectant, des puces… Mais ça ne compte pas. » Il étudia d’un œil satisfait son bandage et adressa un sourire à son amie. « Tu n’oserais pas m’abandonner. Sur qui déchaînerais-tu alors tes humeurs de femme ? » Ça mériterait une claque, dis. « Merci… Je repasserai te voir. Je ne me lasse pas de la bonne humeur de ton père, ça contraste avec ton air grincheux. »

Ils avaient beau se connaître depuis des années, il fallait toujours un « temps de chauffe » avant que Gabriel ne se détende et plaisante volontiers avec son amie, dont la bonne constitution la rendait capable de tout entendre sans se vexer. Il le croyait, tout du moins, et n’imaginait pas une seule seconde qu’elle se fâcherait contre lui. De nouveau enjoué après cette pourtant exécrable matinée, il sauta sur ses pieds et se fit un plaisir d’ouvrir la porte pour la jeune femme, l’invitant à quitter la boutique. « Après vous, madame. » Avant de faire de même, il déposa distraitement deux pièces d’or et quelques pièces d’argent sur le comptoir, soucieux de payer pour ses bons soins.

Il l’embarqua ensuite en direction du repère à pyrelles qu’il avait identifié quelques jours auparavant, le cœur plus léger alors même que sa main le lançait doucement. Ça n’avait pas d’importance, cette simple sortie le gonflait d’un inattendu optimisme. Ils quittèrent ensemble les souterrains de Jarða et son air confiné pour rejoindre les immenses et caractéristiques étendues rocheuses de l’île. Tout paraissait se ressembler dans ce décor sinistre, mais Gabriel, comme les natifs, avait appris à reconnaître les recoins de cette terre d’accueil. Il lui arrivait même parfois de l’affectionner.

« C’est par ici. » Indiqua-t-il d’un signe de sa main bandée, puis il offrit son bras à son amie pour l’aider à passer une crevasse piégeuse.


Tandis qu’il passait lui-même de l’autre côté, son pied buta contre une surface souple et qui à son contact, se mit brusquement à bouger. Gabriel jeta un coup d’œil interloqué, et ne mit pas longtemps à réaliser que la roche mouvante était attachée à autre chose… A une bête, et pas n’importe laquelle. La wyverne, blanche et immense, tourna sa grosse tête dans leur direction et un cri terrible retentit. « Par Vatn !! » L’artisan recula vivement et manqua de chuter dans la crevasse, poussa à son tour un cri terrifié et fit barrière de son bras, dans un réflexe désespéré, pour éloigner son amie innocente du danger. Dévoré par une wyverne dont il avait écrasé la queue, triste fin… Mais l’animal, terrifiant et majestueux, n’attaqua pas. Entre ses yeux plissés de frayeur, Gabriel remarqua qu’elle s’éloignait, d’une allure douloureuse et traînante.

« Que… ? »

Le membre 'Gabriel Brynjolfson' a effectué l'action suivante : Lancer de dés

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