C’était une journée comme elle les aimait. Une de ces journées chaudes et lumineuses qui lui faisait croire en la bienveillance des Dieux. Dans ces moments là, son regard embrassait le paysage avec amour et satisfaction. Une satisfaction qui allait au delà du compréhensible. Dans ces moments là elle se savait à sa place dans ce vaste univers. A sa place et en paix avec elle-même.
L’activité portuaire offrait un spectacle des plus captivants. Autant de couleurs, de voiles, et de navires bougeant et remuant. Ces bâtiments pareils à des oiseaux posés sur l’onde grouillaient de vie et d’action. Ici et là, tels des fourmis, des gens s’activaient pour manoeuvrer ces seigneurs des mers, pour y charger ou y décharger biens, marchandises, trésors de guerre. Ponts, quais, plage, rien n’échappait à l’effervescence des hommes. C’était un spectacle sensationnel, presque euphorisant. Une pièce de théâtre finement montée où chaque acteur jouait son rôle à la perfection. Le soleil miroitait sur l’eau claire ajoutant quelques effets scintillants à la scène. Un sourire satisfait étira ses lèvres tandis que son regard vagabondait ici et là, embrassant chaque détail de cette scène d’acteurs. Chacun faisait quelque chose, personne n’était inactif. Personne sauf peut-être elle. Installée précairement sur le bôme de son drakkar, Daghild laissait ses jambes se balancer comme une enfant. Gardant son équilibre aussi tranquillement qu’un oiseau, elle mangeait une pomme tout en se délectant de la vue. Sous elle, l’activité n’en était pas moins présente. Un regard ici, un ordre là, elle supervisait quand bien même le chargement du navire pour sa prochaine expédition. Parfaitement rodé à l’exercice, son équipage n’avait pas forcément besoin d’elle. Chaque fille savait ce qu’elle avait à faire. La jeune femme, du haut de son perchoir, n’était là que pour vaguement contrôler et surtout observer le spectacle qu’offrait le port.

Le Fer-de-Lance c’était comme sa maison. Elle aimait plus que tout son drakkar, il était son ami, son foyer, et presque comme son enfant. Quiconque ne navigue pas, pourrait penser qu’un bateau est un simple objet de bois sous contrôle des Hommes. Mais pas pour elle. Pour elle, le Fer-de-Lance était vivant. Il avait son caractère, ses manies. Il grinçait et rouspétait si on arrimait pas convenablement les barriques de flotte, joutait légèrement sur bâbord si ses voiles n’étaient pas parfaitement repliées. Bref, il lui parlait. Et à force de naviguer dessus, elle en était venue à le connaitre par coeur. Voilà pour quoi, assise au bord du vide, elle ne craignait nullement la chute. Tout son être vibrait au rythme des lents balancements du navire. Jamais, son drakkar ne la ferait chuter. Elle le savait. Elle le soignait trop pour qu’il se retourne un jour contre elle, et dans ses yeux peints sur la proue elle y voyait toujours de la gratitude et la promesse d’une navigation sûre.

Croquant une nouvelle fois dans sa pomme elle pencha légèrement la tête pour écouter ce que lui criait son premier lieutenant. D’un geste de la main elle indiqua qu’elle avait reçu l’information. Il ne restait plus grand chose à charger. Tant mieux, elle serait rentrée pour le début d’après-midi, ce qui lui permettrait peut-être de faire travailler Solveig au maniement de la hache. Du moins, si la gamine était partante car dans le cas contraire, elle n’en tirerait rien… Bah, elle verrait bien. Confiante, elle reprit son observation du paysage. Le port était vraiment en effervescence aujourd’hui. Plusieurs navires étaient en partance pour d’autres îles, et d’autres rentraient à la maison. Elle observa le Gokstad manoeuvrer sa voile pour venir lentement s’amarrer au quai. A en juger par l’état de ses avirons, l’équipage avait essuyé une escarmouche, mais apparement il s’en sortait vainqueur vu les mines de ses matelots. Son regard sauta sur un groupe de jeunes femmes qui quittaient le port avec empressement. Elles chahutaient joyeusement entre elles, et se bousculaient tout en se faufilant entre les différentes commerçantes. Là, on marchandait, échangeait des biens. Les ballots de toiles passaient de mains en mains, difficilement transportés par les quelques esclaves présents. Une poignée de mains ici, une tape sur l’épaule là, l’affaire était conclue. Une bourrasque fit soudainement danser le Fer-de-Lance. En dessous, elle sentit les regards se lever brusquement vers elle, craignant la chute du Second. Daghild se mit à rire et leva les yeux vers le ciel. Ce dernier offrait un tout autre spectacle. Une multitude de rapaces embrasait les cieux. Tantôt planant, tantôt piquant, ou alors rejoignant à tire d’aile leur nichoir dans la glorieuse Poka. Son regard suivit d’ailleurs ces derniers jusqu’aux falaises qui cachaient habilement la capitale de Fálki. De là, il glissa sur les dîtes falaises jusqu’à un point sombre qui se mouvait difficilement vers la plage. Son oeil acéré y reconnu là un homme, et non moins qu’un Snarkson. Une grimace étira légèrement ses lèvres et elle suivit un moment la progression de l’homme. Ce dernier sauta un chemin escarpé pliant plus sur une jambe que l’autre. De là où elle était on aurait pu croire à un clochard vagabond venu de la mauvaise île. Mais le don d’observation de Daghild y reconnu un homme qui avait affronté la montagne, en témoignait d’ailleurs le baluchon qu’il se trimballait sur l’épaule. Le temps qu’il parvienne aux Drakkars, elle aurait tout le temps de savoir qui il était, et ce, sans bouger de son poste d’observation. Ses yeux partirent donc à la conquête d’autres lieux. Les filles avaient cessé de chahuter et continuaient à s’éloigner du port. Parmi elle, elle reconnu un membre d’équipage. Comment ? A non, c’était bon. Elle avait donné congé à Brienne en récompense pour avoir prit le premier quart sans rechigner. Elle les suivit un instant avant de comprendre qu’elles allaient être obligées de croiser le Snarkson. Sur cette observation, son intérêt pour ce qui allait se produire redoubla; Elle avait un homme seul et en piteux état, face à trois jeunes femmes visiblement excitées.
Un cri par le dessous retint son attention. Baissant les yeux elle répondit à son lieutenant, recroqua dans sa pomme puis chercha de nouveau l’homme du regard. Ce dernier, bien qu’apparemment boitillant avait plutôt bien progressé. Plissant les yeux il lui sembla reconnaitre de loin le père de Solveig. Ce Snarkson qu’elle croisait malgré elle trop régulièrement lorsqu’il venait rendre visite à sa fille. Elle ne comprenait d’ailleurs toujours pas pourquoi Astrid autorisait une telle chose. Mais cette dernière étant à la fois adulte et son capitaine, elle n’avait mot à dire sur le sujet. Après tout, voilà bien des affaires qui ne la regardaient pas. Cependant, elle n’avait guère l’habitude de voir Gabriel avec un tel aspect. Aurait-il subit les mauvais tour de sa progéniture dans la matinée ? Astrid lui aurait-elle intimé de déguerpir de façon malaisée ? Non, cela n’avait pas de sens.
Et tandis que son esprit tentait d’échafauder une explication quant à l’aspect du forgeron, ses yeux, eux, ne purent que contempler la scène qui se jouait. Elle grimaça.
A n’en pas douter Brienne et ses copines étaient d’humeur trop révoltée pour laisser une occasion pareille leur échapper. Comme des chiens attirés par un chaton elles s’en prirent à lui. Toutefois le chaton ne parut pas si inoffensif et sortit aussitôt les griffes.
Lorsqu’elle vit Gabriel porter le premier coup, Daghild grogna. Mais quel imbécile ! Ne pouvait-il donc pas laisser passer l’affront et s’en aller indemne. Blessé dans son orgueil mais indemne ! Quel crétin !
Mais elle grogna aussi contre elle. Pour ce qu’elle s’apprêtait à faire.

Sa pomme coincée entre les dents, elle sauta sur le rouf, puis se laissa glisser sur le pont, sous le regard interrogateur de certaines de ses filles. Sans un mot elle se dirigea vers la passerelle et mit pied à terre. L’idée d’intervenir lui déplaisait fortement. Daghild n’était pas du genre à se mêler de ce qui ne la regardait pas. Elle n’était pas du genre à se mêler de quoique ce soit en fait. Sa vie et sa condition lui convenait parfaitement, et elle avait appris rapidement que se satisfaire de ce qu’on avait permettait souvent de vivre plus longtemps. Mais l’idée d’une Solveig orpheline et d’une Astrid en pétard lui plaisait encore moins. Le soucis était que si un Snarkson venait à prendre le dessus sur une Fálkidóttir, ou bien était simplement vu en train de s’en prendre à une Fálkidóttir, il avait de très grande chance de finir par nourrir les poissons en sortie du port. Et ça… elle ne pouvait décemment pas le laisser faire. C’est pourquoi, non sans se presser non plus, elle se dirigea vers les agitateurs. Sa pomme terminée elle en jeta le trognon, se passa la langue sur les dents, puis décida d’accélérer légèrement en voyant que ça n’allait pas tarder à virer au massacre. La bagarre avait déjà bien avancé et laissé des traces sur les deux parties. A portée de voix elle s’exclama.

« Ça suffit ! » Et comme ça n’eut aucun effet… Elle soupira. Non mais vraiment ! Dans le genre agaçant là… D’un geste elle écarta une des filles. Un léger coup de genoux renvoya l’homme au sol. Et lorsqu'un poing s’approcha trop près de son visage, cherchant à rejoindre celui du forgeron, Daghild en attrapa le poignet pour stopper net le mouvement. « J’ai dit : assez !!. » Son ton était froid, claquant, précis, et intimait une obéissance immédiate. Daghild n’était pas femme à répéter les choses. La propriétaire du poignet lui jeta un regard assassin avant de retirer brutalement le bras.

« Ce Snarkson nous vole ! »

Ah ! Voilà la justification puérile à cette échauffourée. Le second jeta un regard interrogateur au forgeron qui reprenait son souffle. Décidément, à croire que la montagne lui était passée dessus. Elle inspira profondément, déjà agacée par la situation.

« Alors comme ça, tu nous voles forgeron ? »

Les filles semblèrent surprises qu’elle connaissent le métier de leur victime. Elle se tourna vers elles.

« Si pour les deux autres ce n’est pas le cas, en revanche Brienne tu m’appartiens. Comment crois-tu que ton capitaine réagira lorsqu’elle apprendra que tu as battu à mort le père de sa fille ? » Le visage de la jeune femme changea instantanément de couleur. Celui de Daghild au contraire, exprimait une douce rêverie à l’idée des tortures que pourrait infliger Astrid. Une des copines intervint.

« Mais il nous vole ! »
« Oui… Ça tu l’as déjà dit. » Elle se tourna alors vers Gabriel, attendant ce que le forgeron avait à répondre à cette accusation.